Dedicado aos sem juízo, o advento desta nova obra de André Arruda (das coisas, outras) traz a bem-aventurança de suas recentes obras. Antes disso, é uma bula, um ensaio de neologia de sua poesia adotiva ou de sangue, um perfil de um poeta que trata de seu tempo, sem se furtar também às confabulações teológicas, tratando sobre a Criação (ou ainda sobre a criação) mas sempre ao encontro da solução eterna e sem a culpa Suprema, perguntar: e se Deus fosse bom? Sua tirada, muitas vezes mais veloz que o pensamento, traz sem disfarce as notícias de um Brasil proibido, fazendo o diagnóstico denúncia do que acontece por aqui, revelando o golpista, e fazendo o chamamento à Revolução a todos que pegam o trem nosso de cada dia. Estas indagações sobre minha indigNação compõem a ode a um certo povoado tido como cidade-dormitório, que também é espelho, é reminiscência que trança, com toda a política das palavras, a transmutação, a revolução dessas águas silentes que formam esta urna quase funerária que fica tão à margem do que o Sol neoliberal teima em iluminar. Mas não é resposta, é mutante, é autorretrato errante, é reXistência; é o desencontro entre a vida e o meu mundo. Na quadrilha pós-moderna ou, atualizando Drummond; faz mais que o testamento do homem virtual de nossa era. É antes o cantador da rua dos cata-ventos, o colecionador de todos os poemetos, lá atrás, anos-luz ao surgimento dos poetas. Vigilante, faz de dois e dois, cinco, buscando um fim, nada mais; entre ser e res, oferece a outra face, mais esta noite à garota de Franco (esta resposta tardia a Vinícius e Tom) que louca por dentro, daqui a pouco, em 23 de janeiro (com o poema em desalinho) vai cantar seus amores ad infinitum. A poesia, a revolta, o amor e a política. Eis a poesia de André Arruda, condensada neste livro, quase uma ode à loucura! E fica a pergunta: é ela a poesia ou a vida?
